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| Placa à beira da estrada de terra na África |
Precisamos dar valor às ‘pequenas’ coisas do dia a dia. As mais corriqueiras que temos à disposição. O valor da água encanada, do fogão a gás, do pão comprado na padaria, do leite ensacado. Ainda existem lugares onde a água tem de ser coletada longe, em um riacho ou cacimba; onde os tijolos amontoados tornam-se um belo fogão à lenha; onde não há pão pois a farinha de trigo é coisa rara e, a vaquinha, é algo surreal, fica apenas na imaginação das pessoas novas e na lembrança dos mais velhos.
Nessa lembrança dos antigos vi uma placa. Colocada à beira da estrada de terra, lá pelos confins da África, bem no coração da Terra. Uma placa triangular, de zinco (material raro e precioso para o lugar), onde pintaram uma vaquinha. Não é uma simples vaquinha. É... a VAQUINHA. Desenhada com requintes de um saudosismo inerente a um passado bem distante. De conversa em conversa, avós contaram aos netos como era o tempo bom, quando havia plantações, fartura na mesa, animais selvagens nos campos e ainda mais... animais domésticos. Tempo de milho, de feijão, de frutas, de palancas negras, de cachorros e... é claro - de vaquinhas. A placa é a visão temporal da magia de uma época.
A vaquinha da placa parece um desenho lúdico. Algo infantil, de quem era acostumado a brincar de vaquinha, ou... acostumado a ouvir estórias a respeito de vaquinha. A vaca é projetada na folha de zinco com um traçado curvilíneo que impressiona. Nessas curvas vão sendo caracterizada uma vaca diferente. Ela está de lado, mas com a cara para frente; olhos enormes... essencialmente humanos. É magra, magra demais, até mesmo as tetas são pequenas, os ossos tornam-se predominantes por causa da magreza.
O essencial dessa vaquinha é o que não vemos. A vontade de que uma vaca apareça e por ali passe, mesmo que cabisbaixa, mas que ela aconteça. Mas ela esteve há tanto tempo ali, naquela placa, estagnada, petrificada pela vontade dos que viram apenas armamento bélico, questionada pelas crianças mutiladas por minas terrestres que restaram de uma época triste, tempo que houve disseminação das plantações, dos animais e de alguns humanos. Ainda acontecem reticências dessa guerra, pontos de minas que explodem no fundo de um quintal, na estrada ou no meio da mata. Por isso não há caminho seguro que leve ao paraíso de uma vaca gorda, com tetas grandes, olhando para o chão... pastando.
Na dor de ver e não ter, a placa foi retirada há pouco tempo, presente para meu legado de letras, para minhas escritas mais doloridas. A placa tombou no meio da saroba, símbolo da vontade, passou a ser luta vencida e doída.
Nova pastagem para essa vaquinha. A placa voou oceano e aterrissou no alto da serra do Mar. Lá está a vaquinha, na mesma posição, com o mesmo olhar esbugalhado de quem não sabe se é humana ou qualquer outra coisa que o valha; magra; em frente para o oceano que a separa da sua terra mãe.
Ao abrir a porta da cozinha me deparo com essa placa. Ela me faz repensar as desilusões da vida, ela me dá a certeza de que o mundo é o próprio Paraíso, pois as pessoas que viviam na busca da vaquinha, que viam nela uma realidade a ser conquistada, vivem em paz dentro do restolho de guerra imputada a elas; são felizes, sorriem, cantam, namoram, casam, tem filhos e os criam com amor; vivem com a certeza do que tem. Adaptaram-se aos limites impostos pela guerra. Marcam os morteiros nas árvores, implodem as minas terrestres, queimam os Brucutus encontrados no deserto e acreditam na força da união. Uma realidade que essa placa de vaquinha me aponta e me faz repensar na ética do TER para tornar-se SER.
Olho em volta e vejo muito verde, o rio, a água encanada, as espigas de milho no campo, a comida borbulhando no fogão, a luz no poste em frente à porteira. Quantas facilidades, quanto conforto, quanta fartura material... penso na fartura espiritual, aquela que faz a diferença.
Abro meus braços, sorrio para a vida, olho o vale entre as montanhas e vejo as nuvens que vêm do oceano. Envio um pensamento para meus amigos de além mar: 'vocês me deram o ensinamento da vaquinha'.
Rita Elisa Seda
Sítio Nhá Chica – Natividade da Serra - SP
Se eu fosse escrever todas as aventuras que vivi no estado de Goiás daria um livro de 900 páginas ou mais. Uma delas aconteceu na proximidade de Aruanã, na divisa entre os estados de Goiás e Mato Grosso. Nosso passatempo preferido era pescar. Todo fim de semana Wilson e eu pegávamos nossos apetrechos para pescaria, um bom lanche, água à vontade, uma sacola para trazer nosso jantar! Dia de pesca não termina na pescaria, termina, sim, com um belo jantar, onde o prato principal é peixe frito. Nesse domingo fomos mais longe, quase na divisa do estado... ‘lugar mágico a gente acha assim na procura, horas e horas, nunca ter pressa, até encontrar o lugar ideal...’ e o encontramos!... um riacho com águas um pouco turvas por causa das chuvas de janeiro. Para nosso deleite havia um pequeno puxadinho onde deixamos nosso lanche e uma parte dos apetrechos para pescar. Descemos o morro e ficamos à margem esquerda do riacho, sentados em uma pedra, arrumamos as varas com molinetes, chumbadas, anzóis e minhocas. Pronto, cada linhada jogada era um peixe que fisgávamos. Era um mandí atrás do outro. O saquinho de plástico ficou cheio. Resolvemos levá-lo lá para cima... para o puxadinho.Subimos o morro, deixamos o saquinho de mandis pendurados em uma coluna de madeira, bem lá em cima, longe dos cachorros que geralmente rondam esses lugares. Voltamos para a beira do rio com um novo saquinho, vazio. Ficamos até o fim da tarde jogando linhada e pescando... nada! Nada mesmo. Os peixes nem beliscavam, nem ‘mamavam’ a isca, um silêncio total por parte dos peixes e nosso. Depois de mais de três horas tentando em vão, viramos as costas e resolvemos ir embora, afinal tínhamos pelo menos dez mandís que salvaram a pescaria. Direto para o puxadinho. Ao chegarmos lá, nosso assombro foi encontrar o saco todo rasgado sem algum mandí que fosse. Em uma das vigas de madeira, sossegadamente, um papagaio comia um dos últimos mandís. Sim... um papagaio carnívoro... e ainda havia um enorme mandí jogado no chão, embaixo do papagaio. Corri até minha bolsa, peguei a máquina fotográfica e cliquei várias vezes esse ‘danado’ devorador de peixes. Ele tinha um jeito todo especial de pegar o peixe e aos poucos ia comendo até não sobrar mais nada. Uma ave de triturar peixe. Pensei em pegar o último peixe no chão, mas foi em vão, demorei demais. Assim que me abaixei senti um deslocamento de ar perto de minha orelha, era o papagaio passando e pegando o mandí no chão. Ainda tirei uma fotografia do incrível papagaio com o enorme mandí no bico. A ave estava tão repleta, tão gorda de tanto comer, que não saiu do lugar... mas, também, não deixou o mandí cair e não comeu o peixe. Saí dali com um novo alerta em minha mente: ‘em pescaria deixe sempre o fruto da pesca à vista, perto dos olhos. Assim não haverá surpresas’. Não posso dizer que foi uma surpresa desagradável. Fiquei feliz em ver que nossos peixes serviram de alimento para uma ave tão rara. Afinal... não é qualquer papagaio que tem essa destreza – ele é especial.
